Venha cá minha rebeldia, vê se escute-me desta vez; é a última que falo. O café em cima da mesa se utiliza de toda teimosia para continuar quente à espera de ti; assim como eu. O rádio repete à dias a mesma canção e os livros insistentemente contam apenas uma história de final desconhecido. À dias que minha mente é cercada por uma tal pergunta; e venho evitando-a, minha criança. O medo da resposta assombra-me. Mas agora, aqui.. papéis, mãos e canetas encheram-se de vida e não controlo mais tais palavras. Por que se foi? O que aconteceu com nossa vontade de permanecer voando pelos céus, pairando pelos ares? Para onde foi-se os planos que havíamos escritos em cada cantinho de nós?

Se era viagem certa, podia ter levado contigo solidão e angústia. Em troca deixaria as cores. Este incolor enjoa-me; tornei-me desbotada. Eu gostava de olhar ao redor e ver tudo coloridinho. Quem sabe então, deixaria as flores. Animava-me o doce cheiro exalado da estante. Gostava do modo como o sol brilhava e a lua nos falava. Sabes, ela tem me olhado triste; tem pedido auxílio e conselho as estrelas.. Banhadas em ilusão. 

Pequenina… é tão difícil e dolorido usar o nós. Junto se vai tudo aquilo que n’outro tempo chamamos por nosso. Tão mais complicado voltar aos braços da (solitária) primeira pessoa. Tragicamente “nós somos” mudou para “eu sou”. E o vidro daquela nossa velha janela da frente começou a embaçar; privando-me da beleza do belo jardim. Sinto um vento cortante passando ao meio desta exausta menina aqui por dentro. Destruindo; levando; quebrando; e apenas deixando o vazio. 

Ah criança, quem dera escrevesse algo novo, inédito. Minhas palavras já devem ter cansado-lhe. Perdoe-me por isso. Portanto, peço-lhe que não preocupe-se com pouco; ficarei bem. A menina está aprendendo a ser mulher; e a metamorfose machuca. Qualquer dia voando nesta imensidão azul, por destino, quem sabe por sorte, ela trombe em alguém com asas tão grandes quanto as delas e sem medo da altura de voar. E neste tombo, criança, quem sabe ela não esqueça você em algum lugar. 

Sou uma bola de confusão. Se encaixando em cada cantinho escuro e em cada buraco fundo. Vivo costurando retalhos, insistindo no velho. Mas quando me meto a ir em frente, a buscar no novo a cor que me falta, dou de cara com uma porta bem maltratada. Sempre um rumo com pedras, com burracos e escuridão. Quaisquer sentimentos não entram. Passáros não voam, nem cantam. O verde e florido, hoje se resume a cinzas. Onde a vida passa e ninguém vive. Meu peito chama pel’outro lado. A imaginação fantasia. Quem sabe a mesma menina daqui, não é a mesma menina de lá? Quem sabe lá ela realmente não seja uma menina? Porque no amor tem mesmo disso… caminhamos sozinhos buscando algum tipo de abrigo que nos leve de volta para casa. Feito uma criança perdida. A gente só quer voltar.

E sabe minha criança, não se envergonhe dos tapetes sujos ou de travesseiros amassados. Não se incomode com as borras de café. Muito menos com palavras escritas nas paredes. Não peço um mundo novo… um mundo nosso bastaria. Sair voando, deixando as lembraças no passado. Fazer com que o sol entre, nos aquecendo por dentro. Na bagagem somente o novo e desconhecido. Sem peso, tudo leve. Somente o nosso quebra-cabeça. Lhe ajudo a deixar tudo colorido outra vez. Ajudo a luz entrar. Prometo trocar seus pesadelos por sonhos, e noites mal dormidas por dias bem vividos. Prometo que o grito cessa. Que a flor se abre. Que a lua sempre volta. E que a antiga sombra desaparece. Só não prometo ir embora no final. Porque sei que assim, eu chego d’outro lado dessa porta. Deixe de besteira criança.. Só vou entrar e arrumar essa cama.

Uma blusa com listras vermelhas, uma calça jeans com um pequeno buraco no joelho esquerdo, all star vermelho e uma leve maquiagem no rosto. Delicada, andava pelas ruas, rindo de bobagens que os amigos comentavam…

Eu pensava: ela é a garota para mim! Essa é a garota pra mim!

Avermelhava nossos lábios o vinho que tomávamos, enquanto meus olhos se mantinham numa só direção. Eu via só ela, inerte no seu sorriso, sentada num banco de praça, cheio de garrafas e copos de bebida, e algumas sacolas. Era como se ela se apresentasse num palco, como a atriz principal, enquanto uma luz seguia seus movimentos por onde ia e eu, bobona, de boca aberta, era o único presente que se derretia a cada passo dela.

Eu tentava prever seus movimentos, seus pensamentos e a sua próxima ação. Imaginava um universo paralelo, distante de tudo e de todos, onde poderíamos nos amar, sem medo do mundo, sem medo do futuro e sem medo de nada. Foi quando ela se levantou e veio em minha direção. 

Eu, sem graça, pedi um abraço. Ela estendeu os braços, como se quem também o desejasse, me abraçou forte, enquanto sussurrava algumas palavras no meu ouvido. Deixei cair uma lágrima, mas rapidinho a escondi, sem que ninguém a notasse. Nem ela.

- Vamos dar uma volta comigo! Disse ela.

Juntamos as mãos e fomos desvendar as vielas da cidade de prata.

Eu, tentava desvendar os segredos do seu coração. E ainda hoje, sinto seus dedos entre os meus… 

Queria poder te levar pra longe. Sem destino certo, sem planos e sem correrias. A gente arranjaria um albergue legal em Londres ou uma pousada familiar em Amsterdã, não importa. Conheceríamos castelos europeus, restaurantes cheios de esquisitices gostosas, e entediantes museus históricos. À noite, por que não dar um rolê pelas boates de Paris? E depois nos amaríamos em algum hotel singelo de Budapeste. Sabe qual é o meu maior sonho? Descobrir o mundo lá fora, ao lado da pessoa que dominou o mundo aqui dentro. 

1. Quando tudo não se encaixa mais. Quando os horários desencontram. Quando os dedos não se entrelaçam. Quando a alma se perde junto do mar. Os olhares mudam e a dor aumenta. O amor da o lugar ao ódio. Conversa da o lugar a discussões e os afagos são dispensados. Este ato é o mais difícil e não o mais doloroso. Palavras ofensivas atingem o próximo e a si mesmo. E o culpado nunca será você. Tudo ficará confuso. Tudo lhe fará chorar. A vontade de vingança irá correr pelas suas veias. A faca sairá e entrará com rapidez em seu coração, o matando rápido.

2. Quando a aceitação virá falsa. Quando larga tudo para tentar viver de um jeito mais intenso sem ao menos perceber que se afunda cada vez mais no mesmo buraco. Quando consegue ficar uma hora ou até mesmo duas horas sem pensar na tal pessoa e por isso acha que já está livre do sofrimento ou do amor. Este ato não chega a ser tão doloroso quanto o terceiro. É mais calmo. Ele é falso. Iludi-te com perfeição.

3. Quando a aceitação virá verdadeira. Quando os olhos se abrem. Quando a faca entra e sai calmamente pelo seu coração, o fazendo doer de uma forma indescritível. Este ato pode ser comparado à morte. O teto cai por cima de você com uma delicadeza o fazendo sentir cada segundo da dor. O terceiro ato é o mais cruel. Faz-lhe suplicar a Deus por um colo. Por um minuto sem deixar uma lágrima derramar de seus olhos. A história acaba. O amor continua para um dos dois. E mais uma vez o desamor vence.

Faz frio aqui. Não sei se tenho febre, ou se de repente a temperatura caiu.
A vida perdeu a graça.
Essa clausura, essa falta. Dói.
As cores perderam seu som – andam mudas, vazias.
Os rostos, sem expressão. Tão mortos, apagados.
As músicas não têm mais acordes, são letras, levitando no vácuo.
Parece que todo mundo lá fora resolveu sair pra viver ao mesmo tempo, enquanto eu fico aqui. Sozinha.
Sinto falta dos meus amigos. Sinto falta das piadas, das risadas. A vida era boa.
É como se tudo tivesse morrido assim, de uma hora pra outra. Sem aviso prévio.
Restaram as fotos, as lembranças em sépia.
As mariposas no meu estômago voaram pra longe; A minha única companhia em anos.
As palavras perderam o sentido, como se fossem escritas em um idioma que eu não falo.
A vida, como encerrasse um ciclo. Como se chegasse ao fim outra vez, e tudo parece distante, assim como está.
A esperança morreu. Levou consigo a ansiedade por um novo sol. Levou consigo minha luz. Meu ar. E me largara aqui.

“E é sempre a mesma história: Você chora, morre de amor, senti a dor da saudade e corre atrás por alguém que se esconde atrás das folhas. Você conhece outra estação, ama, sorri e as folhas voam, trazendo o mal de volta.” — Cappuccino e Morangos.