"Vai dia, vai noite, vai um e vai dois; e óh seu moço, sigo perguntando quem sou. Lhe digo que tento, mas não sei me descrever. Se caso chegam e perguntam quem por aqui habita, ponho-me a correr. Veja só seu moço, tentarei saciar-lhe a curiosidade... a moça cá presente se contenta, em saber que não passa de um e sessenta."
Cansei de escrever histórias tristes
Mesmo quando não soube o que dizer, quando as coisas pareciam perdidas, e o ciúme corrompia, as conversas do entardecer.
Agora que tento em vão puxar um assunto qualquer nos mais elaborados planos, me perco na inexatidão.
Não sei mais como agir, o “eu mesma” a mim não basta. Preciso de mais de mim, preciso de mais porvir.
Não quero nem consigo escrever, detalhar com exatidão o que sinto agora se não uma vontade de agir e parar de escrever.
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