3 da manhã, boate cheia, música alta, corpos que dançam, copos que tremem. Ela adora essa vida.
Nos dias de semana, ela navega na internet, e trabalha em meio período.

Nos finais de semana, seus preferidos, ela sai com os amigos e enche a cara.
Mil copos, mil bocas: esta é sua lei. Quantos mais ela bebe, mais ela beija, e mais ela adora isto.

Na verdade ela tem medo de ficar sozinha. Desde que se encontrara entre o amor e a covardia e escolhera a segunda opção, ela foge do destino.
Ao beber, anestesia sua solidão. Ao beijar, ela doa a cada boca infeliz um pouco de solidão, como uma abelha quando larga o pólen de flor em flor. Ao dançar, ela transforma em físico o desconforto emocional, em passos fortes e pesados.

No fundo ela é carente. Por isso se apegou tanto aos amigos, mesmo sabendo que estes não valem o chão que pisam.
Após perder aquela que mais a valorizava no mundo, ela tem medo do que mais pode perder. É a legítima vaquinha-de-presépio, movendo sempre o pescoço em sinal de positivo, concordando com tudo e seguindo outros passos, pois tem medo da solidão.

Tem medo do karma, de se encontrar refém do que ela mesmo causara a outro. Sua máscara tem trincos, sua armadura, rachaduras.
O ritual de escapatória da autopiedade é constante, e cego, e doloroso.
Na verdade ela só quer ser amada novamente, só quer um lugar no mundo e um abraço quente pra confortá-la. E perdera isso.

No banheiro, sozinha, ela lembra. Dos beijos, das juras, das trocas, do sexo. E chora, enquanto a água quente lhe recai sobre a cabeça, enquanto a sombra que ela não tirou dos olhos escorre e lhe borra o rosto.
À noite, ela sonha. E acorda assustada e receosa pela sua esperança quase morta.

As noites de álcool e beijos grátis não passam de uma desculpa pra preencher o vazio que a sua vida se tornara, e ela não admite porque tem medo de encarar a verdade, se não pelo reflexo das palavras da única que enxerga através dos seus disfarces. Ela tem medo.
Ela só quer amar e ser feliz de novo. Mas ela não vai.